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30.11.14

Recuentos para Demián -Libro

 Hace poco más de un mes conocí a una persona (a quien hoy por hoy le tengo mucho cariño) que un día me prestó un libro: "Recuentos para Demián (los cuentos que contaba mi analista)" de Jorge Bucay. No se que llevó a esta persona a prestármelo, pero le estoy infinitamente agradecida.
 Creo que lo que se sabe bueno es obligación compartirlo. Recuentos es uno de esos libros que podrías releer cientos de veces y siempre encontrarías una nueva mirada, uno de esos que no podes dejar de tener en tu biblioteca o al lado de tu cama en tu mesa de luz.
 Una antología de cuentos clásicos y populares reescritos por el autor donde nos invita a conocernos, así como también nos muestra a través de los mismos, situaciones cotidianas a través de metáforas . De fácil comprensión y de manera informal nos queda resonando en la cabeza esas historias.


 Quiero compartir una de mis favoritas:

Había una vez un rey muy triste que tenía un sirviente, que como todo sirviente de rey triste, era muy feliz.
Todas las mañanas llegaba a traer el desayuno y despertar al rey contando y tarareando alegres canciones de
juglares. Una gran sonrisa se dibujaba en su distendida cara y su actitud para con la vida era siempre serena y alegre.
Un día, el rey lo mandó a llamar.
—Paje –le dijo— ¿cuál es el secreto?
—¿Qué secreto, Majestad?
—¿Cuál es el secreto de tu alegría?
—No hay ningún secreto, Alteza.
—No me mientas, paje. He mandado a cortar cabezas por ofensas menores que una mentira.
—No le miento, Alteza, no guardo ningún secreto.
—¿Por qué estás siempre alegre y feliz? ¿eh? ¿por qué?
—Majestad, no tengo razones para estar triste. Su alteza me honra permitiéndome atenderlo. Tengo mi esposa y mis hijos viviendo en la casa que la corte nos ha asignado, somos vestidos y alimentados y además su Alteza me premia de vez en cuando con algunas monedas para darnos algunos gustos, ¿cómo no estar feliz?
—Si no me dices ya mismo el secreto, te haré decapitar – dijo el rey—Nadie puede ser feliz por esas razones que has dado.
—Pero, Majestad, no hay secreto. Nada me gustaría más que complacerlo, pero no hay nada que yo esté ocultando...
—Vete, ¡vete antes de que llame al verdugo!
El sirviente sonrió, hizo una reverencia y salió de la habitación.
El rey estaba como loco. No consiguió explicarse cómo el paje estaba feliz viviendo de prestado, usando ropa usada y alimentándose de las sobras de los cortesanos. Cuando se calmó, llamó al más sabio de sus asesores y le contó su conversación de la mañana.
—¿Por qué él es feliz?
—Ah, Majestad, lo que sucede es que él está fuera del círculo.
—¿Fuera del círculo?
—Así es.
—¿Y eso es lo que lo hace feliz?
—No, Majestad, eso es lo que no lo hace infeliz.
—A ver si entiendo, estar en el círculo te hace infeliz.
—Así es.
—Y él no está.
—Así es.
—¿Y cómo salió?
—¡Nunca entró!
¿Qué círculo es ese?
—El círculo del 99.
—Verdaderamente, no te entiendo nada.
—La única manera para que entendieras, sería mostrártelo en los hechos.
—¿Cómo?
—Haciendo entrar a tu paje en el círculo.
—Eso, obliguémoslo a entrar.
—No, Alteza, nadie puede obligar a nadie a entrar en el círculo.
—Entonces habrá que engañarlo.
—No hace falta, Su Majestad. Si le damos la oportunidad,
él entrará solito, solito..
—¿Pero él no se dará cuenta de que eso es su infelicidad?
—Sí, se dará cuenta.
—Entonces no entrará.
—No lo podrá evitar.
—¿Dices que él se dará cuenta de la infelicidad que le causará entrar en ese ridículo círculo, y de todos modos
entrará en él y no podrá salir?
—Tal cual. Majestad, ¿estás dispuesto a perder un excelente sirviente para poder entender la estructura del círculo?
—Sí.
—Bien, esta noche te pasaré a buscar. Debes tener preparada una bolsa de cuero con 99 monedas de oro, ni una más ni una menos. ¡99!
—¿Qué más? ¿Llevo guardias por si acaso?
—Nada más que la bolsa de cuero. Majestad, hasta la noche.
—Hasta la noche.
Así fue. Esa noche, el sabio pasó a buscar al rey.
Juntos se escurrieron hasta los patios del palacio y se ocultaron junto a la casa del paje. Allí esperaron el alba.
Cuando dentro de la casa se encendió la primera vela, el hombre sabio agarró la bolsa y le pinchó un papel que decía:
ESTE TESORO ES TUYO.
ES EL PREMIO POR SER UN BUEN HOMBRE.
DISFRÚTALO Y NO CUENTES A NADIE
CÓMO LO ENCONTRASTE.
Luego ató la bolsa con el papel en la puerta del sirviente, golpeó y volvió a esconderse.
Cuando el paje salió, el sabio y el rey espiaban desde atrás de unas matas lo que sucedía.
El sirviente vio la bolsa, leyó el papel, agitó la bolsa y al escuchar el sonido metálico se estremeció, apretó la bolsa contra el pecho, miró hacia todos lados y entró en su casa..Desde afuera escucharon la tranca de la puerta, y se arrimaron a la ventana para ver la escena.
El sirviente había tirado todo lo que había sobre la mesa y dejado sólo la vela. Se había sentado y había vaciado el contenido en la mesa.
Sus ojos no podían creer lo que veían.
¡Era una montaña de monedas de oro!
Él, que nunca había tocado una de estas monedas, tenía hoy una montaña de ellas para él.
El paje las tocaba y amontonaba, las acariciaba y hacía brillar la luz de la vela sobre ellas. Las juntaba y desparramaba, hacía pilas de monedas.
Así, jugando y jugando empezó a hacer pilas de 10 monedas:
Una pila de diez, dos pilas de diez, tres pilas, cuatro, cinco, seis... y mientras sumaba 10, 20, 30, 40, 50, 60...
hasta que formó la última pila: 9 monedas!
Su mirada recorrió la mesa primero, buscando una moneda más. Luego el piso y finalmente la bolsa.
“No puede ser”, pensó. Puso la última pila al lado de las otras y confirmó que era más baja.
—Me robaron –gritó— me robaron, malditos!
Una vez más buscó en la mesa, en el piso, en la bolsa, en sus ropas, vació sus bolsillos, corrió los muebles, pero no encontró lo que buscaba.
Sobre la mesa, como burlándose de él, una montañita resplandeciente le recordaba que había 99 monedas de
oro “sólo 99”.
“99 monedas. Es mucho dinero”, pensó.
Pero me falta una moneda.
Noventa y nueve no es un número completo –pensaba—. Cien es un número completo pero noventa y nueve,no.
El rey y su asesor miraban por la ventana. La cara del paje ya no era la misma, estaba con el ceño fruncido y los rasgos tiesos, los ojos se habían vuelto pequeños y arrugados y la boca mostraba un horrible rictus, por el que asomaban sus dientes..El sirviente guardó las monedas en la bolsa y mirando para todos lados para ver si alguien de la casa lo veía, escondió la bolsa entre la leña. Luego tomó papel y pluma y se sentó a hacer cálculos.
¿Cuánto tiempo tendría que ahorrar el sirviente para comprar su moneda número cien?
Todo el tiempo hablaba solo, en voz alta.
Estaba dispuesto a trabajar duro hasta conseguirla.
Después quizás no necesitara trabajar más.
Con cien monedas de oro, un hombre puede dejar de trabajar.
Con cien monedas un hombre es rico.
Con cien monedas se puede vivir tranquilo.
Sacó el cálculo. Si trabajaba y ahorraba su salario y algún dinero extra que recibía, en once o doce años juntaría lo necesario.
“Doce años es mucho tiempo”, pensó.
Quizás pudiera pedirle a su esposa que buscara trabajo en el pueblo por un tiempo. Y él mismo, después de todo, él terminaba su tarea en palacio a las cinco de la tarde, podría trabajar hasta la noche y recibir alguna paga extra por ello.
Sacó las cuentas: sumando su trabajo en el pueblo y el de su esposa, en siete años reuniría el dinero.
¡Era demasiado tiempo!
Quizás pudiera llevar al pueblo lo que quedaba de comida todas las noches y venderlo por unas monedas. De hecho, cuanto menos comieran, más comida habría para vender...
Vender...
Vender...
Estaba haciendo calor. ¿Para qué tanta ropa de invierno?
¿Para qué más de un par de zapatos?
Era un sacrificio, pero en cuatro años de sacrificios llegaría a su moneda cien.
El rey y el sabio, volvieron al palacio.
El paje había entrado en el círculo del 99...
Durante los siguientes meses, el sirviente siguió sus planes tal como se le ocurrieron aquella noche.
Una mañana, el paje entró a la alcoba real golpeando las puertas, refunfuñando y de pocas pulgas..
—¿Qué te pasa? –preguntó el rey de buen modo.
—Nada me pasa, nada me pasa.
—Antes, no hace mucho, reías y cantabas todo el tiempo.
—Hago mi trabajo, ¿no? ¿Qué querría su Alteza, que fuera su bufón y su juglar también?
No pasó mucho tiempo antes de que el rey despidiera al sirviente.
No era agradable tener un paje que estuviera siempre de mal humor.

—Y hoy cuando hablamos, me acordaba de ese cuento del rey y el sirviente.
Tú y yo y todos nosotros hemos sido educados en esta estúpida ideología: Siempre nos falta algo para estar
completos, y sólo completos se puede gozar de lo que se tiene.
Por lo tanto, nos enseñaron, la felicidad deberá esperar a completar lo que falta...
Y como siempre nos falta algo, la idea retoma el comienzo y nunca se puede gozar de la vida...
Pero que pasaría si la iluminación llegara a nuestras vidas y nos diéramos cuenta, así, de golpe que nuestras 99 monedas son el cien por cien del tesoro, que no nos falta nada, que nadie se quedó con lo nuestro, que nada tiene de más redondo cien que noventa y nueve que esta es sólo una trampa, una zanahoria puesta frente a nosotros para que seamos estúpidos, para que jalemos del carro, cansados, malhumorados, infelices o resignados. Una trampa para que nunca dejemos de empujar y que todo siga igual....eternamente igual!...Cuántas cosas cambiarían si pudiésemos disfrutar de nuestros tesoros tal como están.

—Pero ojo, Demián, reconocer en 99 un tesoro no quiere decir abandonar los objetivos. No quiere decir
conformarse con cualquier cosa.
Porque aceptar es una cosa y resignarse es otra. 

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19.6.14

Voy a nombrar las cosas


Voy a nombrar las cosas, los sonoros
altos que ven el festejar del viento,
los portales profundos, las mamparas
cerradas a la sombra y al silencio.

Y el interior sagrado, la penumbra
que surcan los oficios polvorientos,
la madera del hombre, la nocturna
madera de mi cuerpo cuando duermo.

Y la pobreza del lugar, y el polvo
en que testaron las huellas de mi padre,
sitios de piedra decidida y limpia, 
despojados de sombra, siempre iguales.

Sin olvidar la compasión del fuego
en la intemperie del solar distante
ni el sacramento gozoso de la lluvia
en el humilde cáliz de mi parque.

Ni el estupendo muro, mediodía,
terso y añil e interminable.

Con la mirada inmóvil del verano
mi cariño sabrá de las veredas
por donde huyen los ávidos domingos
y regresan, ya lunes, cabizbajos.

Y nombraré las cosas, tan despacio
que cuando pierda el Paraíso de mi calle
y mis olvidos me la vuelvan sueño,
pueda llamarla de pronto con el alba.


 Eliseo Diego (Cuba)

10.6.14

La Guitarra


Hecha de miel y pesares
y con espuma de lágrimas.
Con besos de luna llena, 
con sangre de madrugadas.
Hecha con lumbre de auroras
y rumor de acequias claras.
Madura de soledades
bajo las estrellas altas.
Nace cien veces la música
del fondo de la guitarra.

Su madera no es madera;
Es una selva incendiada.
Crisol de todos los cantos.
Dolor de todas las ramas.
Para volar en la noche
usa dos manos por alas.
Vuela la música, lejos
bajo las estrellas altas.
Y siempre nace y renace
del fondo de la guitarra.

Vino la guerra mordiendo
la libertad de la Patria.
Crecieron las montoneras,
potros, galopes y lanzas.
Vinieron tiempos de siembra.
nació la semilla clara.
Cantó la tierra olorosa.
Florecieron las mañanas.
Y se llenó de cantares
la selva de la guitarra.

Pena de los trovadores
Es pena dulce y amarga:
Dulzura de dar la dicha,
amargor de no lograrla.
Arquitecto de consuelos,
sólo tiene noche larga.
Herida que se hace canto
bajo las estrellas altas,
porque conoce estas cosas
tiene penas la guitarra.




Atahualpa Yupanqui 

18.4.14

Disculpen / A mi Gabo querido

Vuelvo por estos pagos.
Pido disculpas por mi ausencia, pero mi computadora anterior dejó de funcionar y no pude comunicarme. (Nota: esta entrada la publico hoy 19.05.14 pero quedará archivada en Abril ya que deseo agregar más entradas para compensar.) 
Durante este tiempo un echo muy triste nos llegó a muchos de nosotros, la partida del mágico Gabo; quiero compartir esta carta que escribí sin mas.

18 de Abril
¿Porque ese constante egoísmo que poseemos de querer extender la vida de quienes apreciamos aún cuando las condiciones no lo justifican?

Hoy mientras compartía unos mates con amigos, uno de ellos suelta "se nos fue Gabo.", quedé en shock; costaba asimilar aquella realidad previamente anunciada... fue entonces cuando pensé, tras un momento de reflexión: 'después de todo nuestro Gabo querido es inmortal, infinito.'

Como escribió una amiga "Fue inevitable, él hizo que el olor de las almendras amargas nos recordaran para siempre el destino de los amores contrariados"


En fin, le estoy agradecida a este gran hombre porque su lectura siempre logró hacerme sentir cómoda y cercana.

Almendra.

6.4.14

Caminante no hay camino


Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

Antonio Machado


31.3.14

El breve amor


Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,
me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en le espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente
para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiédose en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo-
(¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es sólo un anegarse entre las cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto
de liberar las manos ?)


Julio Cortázar

27.3.14

cine: La teta asustada

    Directora:         Claudia Llosa
Género:               Drama
 Duración:           98 minutos
       Música:         Selma Mutual
 Año:            2009
País:             Perú
Clasifcación IMBd :            6,7 de 10
Clasificación personal:        8,3 de 10

 Para centrarlos un poco, protagonizada por Magaly Solier (Cantautora y Actriz peruana) este film se centra en los temores de las mujeres que fueron violadas durante la violencia política que vivió Perú en las dos últimas décadas del siglo XX Galardonada con el Oso de oro a mejor película en el festival de cine de Berlín; En 2010 fue nominada al Óscar (EE.UU.) en la categoría de mejor película en idioma extranjero, convirtiéndose asi en la primera película peruana en ser nominada al premio Óscar.(Una Coproducción Española-Peruana)

Vamos entonces a ser directos, es un largometraje fuerte desde su comienzo. 

 La historia se centra en Fausta (Magaly Solier), una joven que (según las creencias familiares) sufre una enfermedad llamada "la teta asustada", una extraña enfermedad que transmite el miedo y el sufrimiento de madres a hijos a través de la leche materna, ya que su progenitora fue violada durante la época del terrorismo en el Perú entre 1980 y 1992. (aclaremos: no especifica quién cometió el delito.)
 Ahora la repentina muerte de su madre la obligará a afrontar temores. Durante el transcurso de su vida escuchó las desgarradoras historias que su madre le contaba a través de sus cantos (cantados en quechua) entonces Fausta se encierra en sí y vive en una burbuja de traumas y miedos que la hace repeler cualquier contacto con hombres (más no con miembros de su propia familia) y tras al escuchar una historia sobre como algunas mujeres se protegían de las violaciones al introducirse un tubérculo en la vagina, y ser rechazadas por los violadores, ella decide hacer lo mismo.
 Fausta decide enfrentar el exterior por el amor a su madre difunta, para así consiguir un empleo y con el dinero recaudado llevarla y enterrarla en su pueblo natal, esto la lleva a conocer a un jardinero con quien consigue comunicarse en quechua sureño, y este le presta una ayuda desinteresada.

Lo que más disfruté fue la fotografía y esa mirada que se la da a las grandes fiestas en pueblos chicos, las cuales me producen cierto enternecimiento porque e conocido algunas similares de chica pero creo que a buen entendedor, pocas palabras

¿ya viste la teta asustada ? ¿queres compartir tu mirada?



Almendra Benavente

24.3.14

30.000 presentes

Quino

"Upueblo que desconoce su historia está condenado a repetirla" y pienso que algunas veces este pueblo duerme, otras está cegado. Se concentran demasiado en dividirlo, ya sea por política, religión. . . si el pueblo Argentino mirara con la objetividad con la que se ve desde afuera en vez de dividir, unificaría y este país se volvería una potencia del mundo. Pero ese es el tema, 'los de afuera' no quieren que eso pase, la respuesta es evidente.
 Constantemente nos tiraron abajo, basta volver a hacer una revisión critica a nuestra historia; Como escucho decir "la gente se olvida rápido" y pienso ¡¿Realmente se olvida?! o prefiere mirar para otro lado? , en cualquiera de los dos casos siento vergüenza, bronca. 
 Porque nos dejamos cegar tanto?antes eran vidrios de colores y lo más reciente un mundial? 
 Hace 38 años del último golpe de estado que recibió nuestro país, el  h o r r o r  mismo, y me pregunto ¿mi generación como lo toma? acaso como algo distante y lejano porque no nos tocó vivirlo?,  Lo toma como un punto para mostrar su conocimiento del echo en las redes sociales poniendo una foto de madres de plaza de mayo? quiero pensar que no es así, que la historia argentina no nos es ajena, que aunque no tengamos un familiar entre los desaparecidos o un héroe de Malvinas, Nosotros como argentinos nos sentimos unidos y no por una fecha, quiero creer en que mi generación aún lucha por su pasado y por sus raíces, que están en la búsqueda de su identidad. 
 30.000 no es solo una cifra estimada de lo que esta violación al estado nos dejó ;"una noticia mal contada es un asalto a mano armada" entonces ¿la historia que conocemos cuantas caras tiene?

Por los 30.000 presentes.

"Soy la fotografía de un desaparecido" - Calle 13

20.3.14

Kenneth Kemble


Kenneth Kemble artista argentino. 
 "Kenneth Kemble fue uno de los más controvertidos artistas de la segunda mitad del siglo XX. Ligado inicialmente al desarrollo del informalismo, promovió muchas de las experiencias más audaces de comienzos de los sesenta. 

 Sus cuadros estaban fundados siempre en el uso de elementos heterogéneos, muchas veces opuestos, que desarticulaban la composición tradicional. Con este recurso pretendía evitar los peligros de la parálisis inventiva.

 Las series que constituyeron la obra pictórica de Kemble nunca se clausuraron de manera absoluta. Cada una de ellas actuó como una referencia sobre otras. Desde los años setenta, esta revisión de la propia experiencia resumió las operaciones básicas sobre las que se articularon los procesos formativos."  
Jorge López Anaya

(Lee completo: http://www.kennethkemble.com.ar/index.php/publicaciones/escritos-sobre-kemble/54-la-gran-ruptura)






18.3.14

Utopía

Ella está en el horizonte dice Fernando Birri. Me acerco dos pasos y ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos, y el horizonte se desplaza diez pasos más allá. A pesar de que camine, no la alcanzaré nunca. ¿Para qué sirve la utopía? Sirve para esto: para caminar. 

Eduardo Galeano

Inventario Galante


Tus ojos me recuerdan 
las noches de verano 
negras noches sin luna, 
orilla al mar salado, 
y el chispear de estrellas 
del cielo negro y bajo. 
Tus ojos me recuerdan 
las noches de verano. 
Y tu morena carne, 
los trigos requemados, 
y el suspirar de fuego 
de los maduros campos. 

Tu hermana es clara y débil 
como los juncos lánguidos, 
como los sauces tristes, 
como los linos glaucos. 
Tu hermana es un lucero 
en el azul lejano... 
Y es alba y aura fría 
sobre los pobres álamos 
que en las orillas tiemblan 
del río humilde y manso. 
Tu hermana es un lucero 
en el azul lejano. 

De tu morena gracia, 
de tu soñar gitano, 
de tu mirar de sombra 
quiero llenar mi vaso. 
Me embriagaré una noche 
de cielo negro y bajo, 
para cantar contigo, 
orilla al mar salado, 
una canción que deje 
cenizas en los labios... 
De tu mirar de sombra 
quiero llenar mi vaso. 

Para tu linda hermana 
arrancaré los ramos 
de florecillas nuevas 
a los almendros blancos, 
en un tranquilo y triste 
alborear de marzo. 
Los regaré con agua 
de los arroyos claros, 
los ataré con verdes 
junquillos del remanso... 
Para tu linda hermana 
yo haré un ramito blanco.


Antonio Machado

12.3.14

Mujeres . . .

Alguna vez las mujeres nos importamos...
Alguna vez las mujeres nos respetamos...
Alguna vez las mujeres caminamos juntas...

Alguna vez las mujeres nos encontramos y nos escuchamos...
Y fuimos brujas y fuimos magas...

Nos tomamos de la mano y mezclamos luz de luna...
Corrimos desnudas y nos vestimos de viento sur...
Bebimos del mismo néctar y nuestros cabellos danzaron juntos...

Alguna vez nuestra loba fue salvaje y libre...
Avanzaba según los tambores ancestrales...
De ritos profanos y por eso sagrados...
Se llenaban de gozo nuestros cóncavos...
Y las caderas giraron al son del agua...

Alguna vez... Aullamos juntas...

Un eco solidario surcó alguna vez y sopló la tierra...
Fuimos una misma raíz que se arraigó en lo profundo...
Nuestros críos bebieron de nuestra leche...
Nuestra sangre fertilizó los campos...
Nuestros amores nos vieron como el opuesto complementario...

Pero los patriarcados y los libres mercados
Y los moralistas y los maníacos
Y los tecnócratas y los políticos
Y las invasiones y las guerras
Han roto el círculo...
Han hecho de olvido la memoria...
y Venus cae día a día...
y el cáliz se transforma en espada...
y la sabiduría atávica se convierte en fálica...
y las vaginas secretan lágrimas...
y nuestro arcano se esfuma...

La Madre Tierra grita por sus hijas...
Cuela sus raíces y se les adhiere en los pies...
Los úteros claman su vuelta a lo profundo...

Allí donde se esconden nuestras abuelas...
Allí donde se está a salvo de todo peligro...
Allí donde comienza el universo...

Autor desconocido

6.3.14

Muchacha azul


Cáliz de luz fecundo sueño agrario

doncella con alforjas de esmeralda
a tus plantas un río de salitre
otro río de cuarzo a tus espaldas
y allá a lo lejos entre vos y el cielo
la hidrográfica senda del huichayra
pupila del ocaso interminable
sueño indio sepulcro de la raza
desde la noche oscura del incario
hasta el alba naciente del mañana
custodiaran el sol de tus umbrales
los añascos cardónes del Pucará.

Matriz del viento origen de la sombra
ofertorio otoñal de las calandrias
duerme la siesta del maíz fecundo
sobre el tálamo gris de tus pisadas
hasta que el hombre de la mano ruda
abran en surcos la paz de tus entrañas.


Abre tus brazos al rosal latino
no levantes ni cercos ni murallas.



Que tus mollares le den sombra y abrigo
al criollo, al europeo y al aimara
y que lleven tu nombre por el mundo
muchacha azul, princesa americana.



Cuando el verano te devuelva al río
y las noches se enciendan de guitarras
un cortejo de grillos escondidos
prenderán de tu nombre un pentagrama
y desde el verde verán pasar nocturno
junto al anfibio entonaran tu nombre
Tilcara.

German Walter Choquevilca 

Pucará, Tilcara - Jujuy, Argentina.



1.3.14

Joaquín Torres-García

Joaquín Torres García  fue un destacado pintor, profesor, escritor y teórico del arte uruguayo. 


" A través de símbolos y recursos formales simples como líneas horizontales y verticales, figuras geométricas básicas y el uso de la sección áurea, el artista crea un lenguaje plástico de alcance universal, conjugando símbolos de todas las épocas y tradiciones: clásica, mediterránea, del Oriente Medio y Precolombina.
 Uno de los Aspectos Fundamentales de la producción de este artista es el rescate desde un planteo netamente moderno, de la raíz de las manifestaciones precolombinas, con su permanencia y geometría, como eslabón esencial en la conformación de la civilización occidental." - Fuente MALBA
 Más Info:  http://www.malba.org.ar/web/descargas/torresgarcia.pdf





26.2.14

Paco querido


¿Como se dice adiós a un hombre que sin conocerlo logró que su música escriba caminos en el alma?
62 años, gran pérdida para la música hispana... Hoy le decimos"¡hasta pronto maestro!" inundando la casa con la voz de su guitarra andaluza que llora su partida.
 Hasta pronto al grande Paco de Lucía, hoy la música te revive, hoy la música lamenta que no puedas continuar creando más de ella...

En casa revivimos su música, hoy lloran nuestras almas y mientras suena un adagio se apaga la alegría pero revive el recuerdo; Mamá se crió escuchando su música y ella la compartió conmigo durante mi infancia y resulta raro porque su música me resulta tan familiar que logra que también sienta a Paco no como un músico ajeno, por el contrario, lo siento como un viejo amigo....
 Perdí la cuenta de cuantos suspiros de tristeza salen de la boca de mamá tras la noticia, pero las pérdidas físicas me recuerdan cuan sorpresiva es la vida y esa es una de las razones por la cual me enamoro de cada dia y cada noche en la que habite.

 Personalmente creo en la vida no física, porque la muerte también es parte de la vida y me parece una locura pensar que todo termina una vez que dejamos de existir en este mundo que conocemos.
 Creo que lo más importante es alimentar nuestro enriquecimiento personal por que cuando dejemos este mundo, nada de lo material va a ser nuestro más que nosotros mismos y quizás es por eso que cualquier forma de arte hace que uno se sienta más allá de todo esto, como estar un paso más cerca de si mismo y así dejar entrar a otros.
 Me gusta la libre expresión (física y mental)... leer, pintar, tocar música, escribir, etc... pero con fervor!

 Paco era un enamorado de la vida, eso lo deduce cualquiera, por poco que conozca de su música o más allá de si pueda disfrutarla o no. Sus manos eran la síntesis de su persona.


Paco de Lucía (21 de diciembre de 1947 - 26 de febrero de 2014)

14.2.14

-Rayuela- Fragmento 23-2

No estábamos enamorados, hacíamos el amor con un virtuosismo desapegado y crítico, pero después caíamos en silencios terribles y la espuma de los vasos de cerveza se iba poniendo como estopa, se entibiaba y contraía mientras nos mirábamos y sentíamos que eso era el tiempo. La maga acababa por levantarse y daba inútiles vueltas por la pieza. Más de una vez la vi admirar su cuerpo en el espejo, tomarse los senos con las manos como las estatuilllas sirias y pasarse los ojos por la piel en una lenta caricia. Nunca pude resistir al deseo de llamarla a mi lado, sentirla caer poco a poco sobre mi, desdoblarse otra vez después de haber estado por un momento tan sola y tan enamorada frente a la eternidad de su cuerpo.

Julio Cortázar

13.2.14

Mujer

No te enamores de una mujer que lee, de una mujer que siente demasiado, de una mujer que escribe…
No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca.
No te enamores de una mujer que piensa, que sabe lo que sabe y además sabe volar; una mujer segura de sí misma.
No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor, que sabe convertir en espíritu su carne; y mucho menos de una que ame la poesía (esas son las más peligrosas), o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música.
No te enamores de una mujer a la que le interese la política y que sea rebelde y vertigue un inmenso horror por las injusticias.Una a la que le gusten los juegos de fútbol y de pelota y no le guste para nada ver televisión. Ni de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo.
No te enamores de una mujer intensa, lúdica y lúcida e irreverente.
No quieras enamorarte de una mujer así.
Porque cuando te enamoras de una mujer como esa, se quede ella contigo o no, te ame ella o no, de ella, de una mujer así, JAMAS se regresa.

7.2.14

Los héroes del silencio (En homenaje a los bomberos de la tragedia de Barracas)

"Hay chicos en la Puna argentina, que caminan hasta cuatro horas todos los días para llegar hasta su escuela. Tuve oportunidad de asomarme a sus vidas durante un viaje que hice junto a unos amigos titiriteros durante 2004. Estudian y trabajan en los parajes más remotos de nuestro mundo conocido. Donde no hay otro modo de llegar que no sea en vehículos de gente que conoce bien la zona, o bien, directamente caminando. En algunas hay un solo maestro para todas las edades, y una señora viejita que les cocina y camina las mismas horas para llegar pero se queda en la escuela toda la semana. Yo estaba ahí con ellos y no lo podía creer. Son tan felices y llenos de vida como cualquier otro chico del mundo. 
Cuando supe que la tragedia de Barracas se había llevado la vida de estos bomberos recordé a estas personas. Pensé que viviendo tan lejos unos de otros, son una misma estirpe de argentinos. 

A esa gente, que vive por convicción, que muere por compromiso, que son una razón para no descreer en momentos tan difíciles como estos, les dedico estas imágenes humildemente. 

En memoria y homenaje a los bomberos caídos en la tragedia de Barracas."


Verónica García.
Salta. Febrero de 2014



31.1.14

Siesta

SIESTA
"Escucho como ríe mi hija
Hablando bajito por celular
Detrás de una cortina de lluvia" 
Mamá.

 En este lugar en el mundo la lluvia es muy esperada durante el año y llega para Enero-Febrero, todo toma un color verde y los cerros parecen pintar la ciudad. 
 Mamá creo un video titulado los perfumes de mi jardín; ya saben, cuando la lluvia moja el alma de la tierra fértil.

23.1.14

Stardust

En esta ocasión quería compartir una obra de el Artista Jean-Michel Basquiat a quien admiro muchísimo.
Jean fue un vanguardista que pasó de ser un joven desconocido que pintaba graffitis en Brooklyn a convertirse en uno de los más controvertidos y famosos de la pintura contemporánea mundial a comienzos de los años ochenta, descubierto por Andy Warhol. Sus exposiciones se convirtireron en un acontecimiento de la escena artística neoyorquina de la época, y sus cuadros fueron adquiridos por importantes museos y coleccionistas privados, mientras él se enfrentaba a una espectacular y fulgurante fama que le sumergió en el mundo de las drogas -adicto a la heroína, el artista murió de una sobredosis a sus 27 años.
 (Elegí esta obra en particular porque amo el Jazz y el Saxofón es uno de mis instrumentos favoritos, además en esta obra amo la paleta de colores utilozados y los trazos que da.) 


Stardust

1.1.14

2.014


 Cuando empecé con el blog me propuse adentrar en este sitio todo lo que este relacionado a la cultura y sólo me e enfocado en su mayoría con la poesía (me descuidé), quiero retomar mi objetivo y es por eso que este año estarán secciones como:

  • Cine
  • Fotografía
  • Críticas
  • Cocina
  • Entrevistas
  • Arte
  • Música
  • Danza
 (este año quería retomar el tema Cine en particularquiero compartir con ustedes aquellas perlas de mi colección)

 El 11.12.13 cumplí 17 años, último año de secundaria, (me llevo cosas maravillosas en estos años) considero que la educación pública a sido una gran escuela de vida. Estudie en escuelas públicas y en una ocasión en una privada, pasé por muchos institutos y conocí a muchas personas. Aprendí a mirar a cada persona que encontré en mi camino como un maestro de vida, comprendí que todo en esta vida es experiencia y no me arrepiento de mis decisiones; estoy aprendiendo a vivir y no sólo a limitarme estar viva. 
 Siempre estoy pendiente a que la vida me sorprenda, y le estoy infinitamente agradecida.
 Mi mejor amiga (autora del blog Siempre amé tu Locura y Confort y música para volar) siempre me dice que en la vida pasamos por muchas etapas y que los caminos se vuelven a cruzar, que seguir es parte de una lucha y de un cambio; se que esto es cierto pero aceptarlo, comenzar a vivirlo, y aceptar los retos que recibimos es el verdadero desafío. El dilema está y empieza por uno.
 Proyectar; La vida da giros drásticos, creo que proyectar no está mal pero creo que no hay que dar por echo esa proyección, aprendí a vivir el presente porque como dice mamá "Preocuparse, es ocuparse antes de tiempo" asi que acá me ven, a la deriva. 
 Espero que este año los sorprenda y que todo valla para bien. 

Todos tenemos una lucha, sea cual sea la suya.. no la dejen.

Con amor, Almendra.